Looking for The Mallorquín

    Este hombre demostró que puede hacerse humor hasta de lo más crudo. Si él puede, yo también. Me encantaba escucharlo en el tocadiscos de mi abuela. “¿Es la guerra?Soy el enemigo”

    http://www.youtube.com/watch?v=SiHSxi2eiNc

  San Juan es una celebración superimportante. Hace dos o tres años no me perdía ni una de estas noches mágicas. Nos bañabámos en la playa, nos quitábamos hasta el bikini (solo los años de más desparrame), nos perdíamos por ahí hablando con la gente, a veces se nos perdía gente, acabábamos durmiendo en el suelo del paseo del Torreón y más locurillas adolescentes.
  Sin embargo, cuando creces, aumentas de categoría y pasas de las hogueras. Creo recordar mis últimos sanjuanes como bastante entretenidos: en casa viendo una peli, por ahí tomando algo con mis amigxs y demás. No es tan mágico, pero este año los va a superar a todos: mañana tengo examen de Estructuras del Sistema Audiovisual (nombre atrayente ya de por sí). Así que esta noche el señor Berlusconi y Mr. Murdoch se pasarán en mi casa la noche haciendo una orgía de grupos de comunicación y estudios comunicacionales. Si queréis venir, necesitais pase de exclusividad, llamadme por teléfono. Las fiestas del Cavaliere van a quedar a la altura del betún al lado de la de esta noche.

  Porque de vez en cuando le hacemos un homenaje. ¿Cómo se puede encontrar en cinco discos tanta sabiduría? No sabría elegir la frase que más me gusta de toda la discografía de Quique. Hay una para cada momento. Hoy, debido al desastre del examen de Derecho, diría que sería la de “hay veces que lo bordas y veces que lo tiras por la borda”. Pero también me he despertado en el Hotel los Ángeles y, a veces, me he sentido un poco Miss Camiseta Mojada o Pequeño Rock’n'roll. Con este hombre puedes sentirte lo que quieras. Vivan las Jukebox.

  La vida es chunga. Perdón por el palabro. Pero es así. La vida es chunga y la mente más. A veces no sabes lo que quieres, a veces te confundes, a veces mezclas cosas y no sabes por qué decidirte. Tomar decisiones es algo que hacemos todos los días y, sin embargo, hay algunas que cuestan más que otras. Un ejemplo más de que la experiencia no sirve siempre. Me he pasado tres años sin saber si quería seguir por este camino profesional. Me fuí de Erasmus para llegar a ciertas conclusiones y, ahora que he vuelto, empiezo a comprender cosas. Algunas me gustan, otras no. Supongo que seguir por aquí era mejor que empezar físicas: aquella preinscripción en Algebra I no tenía futuro, pero era uno de mis campos por explorar. Y quedan muchos campos por explorar, así que como nunca es tarde para empezar otra cosa, ¿de qué sirve arrepentirte casi al final del camino? Siempre estamos a tiempo para cambiar. Hay días en que estás de más humor y otros que lo tirarías por la borda. Menos mal que Quique Gonzalez está siempre ahí para decirnos que la vida siempre te lleva por caminos raros, por la esquina más perdida de los mapas. Porque, a veces, me pregunto cómo llegué con 19 añitos a ese pueblo perdido del sur de italia donde no conocía a nadie, como llegué a Copenague, como hice tantos amigos en tantos sitios, unos de los cuales conservo y otros no. Me pregunto cómo es posible que esté tan desanimada cuando con 21 años ya he trabajado de todo aquello que quise cuando era pequeña. Por suerte, eran profesiones modestas como profesora y no buscaba llegar a presidenta del gobierno. Supongo que el escribir siempre ha estado dentro de mí y, en cierta forma, me viene de familia. No sé si bien o mal pero también decían que se me daba bien hablar, así que los audiovisuales deberían irme en teoría. No sé. La verdad es que no sé. La vida es chunga. Y es así. Perdón por el palabro. Y cuando eliges un camino no has de seguir mirando atrás preguntándote qué hiciste mal sino mirar hacia delante y ver qué puedes hacer para volver a donde lo dejaste. Quizás todo el mundo tengamos dudas y un cementerio de sueños. Pero es lo que tiene tomar decisiones. Cuando algo se toma, otras cosas se dejan. Así que solo nos queda intentar explorar los caminos raros por los que la vida nos ha llevado y por los que nos llevará.

  Transpirando al 90%. ¿ Porqué Einstein, Edison y Eisenstein tenían nombres tan parecidos? Me doy cabezazos contra la pared y me hago sangre. ¿Laura, estás por la Uji? Me voy a clase. Me da asco tener que hacer este trabajo. Tarde. No todos los muros pueden saltarse. Igual te has equivocado de calle. A lo mejor. Cerebros en off. ¿Cómo puede inspirarme esta mierda?. Transpiración física al 90%. Clase de aerobic en el rellano. Segunda parte en el ascensor. ¡Plas!. Tiro el jabón al suelo. Thanks, merci y la mierda. Nacho Vigalondo me habla para tranquilizarme. “Y nunca olvides la gran máxima, la verdad que hay que asimilar en los momentos más decisivos en la formación de todo cineasta, uno de los pilares de la sabiduría y el conocimiento y la hoja de ruta en el camino hacia la luz y la gloria: tu cortometraje a lo mejor, es una puta mierda”. Gracias por este sueño.

  El estrés, ese gran compañero. Tener estrés es básicamente una puta mierda. Supongo que el estrés afecta a personas que aspiramos a ser Dios y a hacerlo todo perfecto y entonces nos estresamos. A veces envidio a esa gente capaz de pasar de todo y que le sude lo que le tenga que sudar lo que haga falta. No sé si he sido bastante gráfica, vaya que a veces querría pasarme por donde yo me sé todo y disfrutar de la vida. Poco a poco lo estoy consiguiendo, aunque no deja de desaparecer esa parte de mí que me arrastra a la intención de hacerlo todo bien y quedar bien con todo el mundo.

  Ahora voy a cambiar de tema y a hablar de algo que no tiene que ver con lo anterior pero me apetece decirlo porque sí. Una de las cosas que más estrés me viene produciendo ultimamente (esta frase es incorrectísima, no la digáis fuera de casa) son los “ahorameenfadoynorespiro”. Cuando tenía diez años, incluso llegando a los catorce, reconozco que yo también usaba esta forma de enfadarme. Para quien no la conozcáis, os la explico. Tú tienes un amigo/a que supuestamente es muy buen amigo/a. Esa persona te hace algo, tú te ofendes y te enfadas. Hasta aquí el conflicto, ahora pasemos a la resolución. Opciones desde esta vía:
1)Ahorameenfadoynorespiro: me enfado y te voy a tratar como una mierda hasta que vengas a preguntarme qué me pasa o me chupes el culo a más no poder.
2)Lógica: te llamo por teléfono, quedamos y hablamos como personas adultas que somos.

A estas dos vías de resolución de asocian dos tipos de problemas mentales diversos:
1)Inmadurez, falta de autoestima y generalmente problemas de bipolaridad de los que hablaremos otro día xd.
2)Ninguna.

Básicamente esas son las conclusiones del día de hoy. Desconectamos del inconsciente hasta la hora del sueño. Gracias.

  …son una exageración, evidentemente. Hoy he recibido una llamada de un +902… no sabía si cogerla por eso de las estafas por móvil que había antes (gracias por este sueño de paranioa). El caso es que al cogerla me ha contestado una chica que me decía en inglés algo. Yo temiéndome algo de Darmstadt y temblando por si me faltaba algún papel. Luego me decía no se qué de Italia… y he pensado que me llamaban de la reunión Erasmus por no haber ido al encuentro internacional ese. Luego me ha dicho su nombre y ya me he enterado de qué iba la cosa.

  Lo normal con la gente de fuera que conoces en campos de trabajo es que no vuelvas a saber nada de ellxs o que sepas algo muy de vez en cuando. Bien, me envió un mail y no le había contestado todavía, creo que a pesar de las distancias es una de las personas que más conocen mi vida y mejor. Le hago resúmenes cada seis meses, nos envíamos mails y me ha llamado por teléfono un par de veces. Sé que la distancia no es amiga de estas cosas pero si no fuera por ella, habríamos perdido la relación.

  No nos ha dado para mucho… esto de las llamadas internacionales desde Turquía son caras. Pero no recordaba su voz, probablemente no recuerdo ni su cara. ¿Qué recuerdas de alguien que está a cienmilmillonesdekilometros y que conoces de quince días en persona y que no ves desde hace tres años y medio? No sé, pero sé que hay gente que tengo a mi lado y conozco mucho menos. Hay gente que te marca. Por lo que sea. Y gente que no olvidas. Y amigas que tienes repartidas por el mundo y que algún día, desde cienmilmillonesdekilometros, te llaman.

 Es la única ocasión en la que creo en los milagros.

  Vamos a ver. Yo me compro un móvil de O2 (Telefónica en Alemania) de prepago. Si lo quiero liberar es gratis y legal según tengo entendido (corregidme si me equivoco). Empecemos el cuestionario:

  ¿Dónde compraste tu móvil y para qué?
   Durante el Erasmus en Alemania y ya me dio sus debidos problemas de activación de SIM, además de que el hombre de la tienda me confundió y me puso Sr en lugar de Sra. Gracias por este sueño.

  ¿Puedes usar en España este móvil?
   No, porque las multis (multinacionales) son muy buena peña y los bloquean, cosa que en algunos países ya es ilegal por considerarse una medida monopolística. Gracias por este sueño.

  ¿Para qué quieres este móvil en España?
   Pues al principio lo puse encima de la mesa pero al ver que quedaba mejor en la estantería lo cambié de sitio. A mi madre le encanta que esté ahí y mi hermano se pasa las horas mirándolo embobadamente, pero a mí eso de que esté en desuso nunca me ha hecho gracia. Manías personales mira. Gracias por este sueño.

  ¿Qué dice la primera tienda Telefónica Movistar que visitamos esta tarde?
   Que llame al 609 porque no saben nada. Gracias por este sueño.

  ¿Qué dice el 609?
  Después de que por error le he colgado al operador (muy majo él, pero se me ha ido la piña y me he equivocado de botón, pobre de mí, nací retrasada), la segunda operadora me dice que debo comprar una tarjeta Movistar y activar el teléfono y luego liberarlo y que para todo eso tengo que ir a una tienda Movistar. Gracias por este sueño.

  ¿Porqué vas a otra tienda Movistar?
  Para que me aclaren el tema. Gracias por este sueño.

  ¿Con quién te encuentras?
  Con la mujer más simpática del mundo, en una de las tiendas Movistar más concurridas de Castellón y más antiguas, situada cerca de una plaza muy famosa pero cuyo nombre no diremos porque sino será malo para el blog. Gracias por este sueño.

  ¿Qué te dice cuando le explicas la situación, amablemente y sin ir vestida con un pasamontañas?
  Me mira con cara de odio, sus muecas empiezan a cambiar y le entran ganas de escupirme pero no lo hace. Me dice algo así como “¡en esta tienda nunca hemos liberado móviles, en los diez años que llevamos aquí!¡Para eso tendrás que irte a la calle píiiiiiiiiii y pagar!”. Que si quiero activar el móvil tengo que comprar otra línea Movistar. Entonces le pregunto para qué quiero una línea Movistar si ya tengo una y me levanta los hombros con expresión de “meimportaunamierdatuvida”. En ese momento es cuando yo hubiera querido ser de verdad la terrorista que ella me ha pintado ser delante del resto de la tienda y darle unas cuantas lecciones de falacias monopolísticas y prejuicios estúpidos. Pero… no me encontraba inspirada. Así que me he dedicado a pedirle “disculpas” a mi manera (haciéndole ver que sus problemas mentales no son mi culpa) por haberla ofendido y le he dicho que solo quería información y saber si era necesario viajar 3000km para poder liberar un p**o móvil de mi**da con los niveles comunicacionales que tenemos hoy en día. Y, entre muecas de morderse la lengua y ganas de vomitarme encima, me ha dicho que sí, mientras la dependienta de su lado me miraba como si acabara de sacarle a su compañera una pistola. Gracias por este sueño.

  ¿Qué ha pasado cuando has vuelto a casa?
   Decidida a tomarme la ley por mi mano… he puesto tres veces mal el pin y a la mierda la tarjeta. Gracias por este sueño.

  ¿Y el PUK?
   En fin… Gracias por este sueño.

  ¿Opciones?
  Tirar el móvil, gastarme más de lo que vale en liberarlo, volver a Alemania y liberarlo, pedirle matrimonio a la mujer de la tienda Movistar. Gracias por este sueño.

  Gracias, Telefónica, por este sueño, una vez más.

  Empieza la cuenta atrás para el cambio de compañía.

  Sé que llevo tiempo diciéndolo y aún no me había decidido a escribirlo. Vale, no quiero que haya reina de las fiestas. No es por nada, simplemente me jode que ella tenga que ir en cochazo escoltada por la policía y que yo me muera del asco en la calle atacada por los petardos de los niños. Creo que es una tradición estúpida y deberían quitarla. Así que en mi línea más antimonárquica digo: no a la reina de las fiestas. Y baso mis argumentos en lo siguiente:

1.Porque solo pueden ser las ricas.
2.Porque crea jerarquías estúpidas.
3.Porque supongo que nos costará pasta.
4.Porque les quedan horribles los vestidos que llevan.
5.Porque mover el pañuelo no es un don.
6.Porque chillar “Magdalena” el día del Vítol, lo podemos hacer todxs.
7.Porque eso de ir inaugurando mesones lo hacemos todxs.
8.Por todas las horas de peluquería que les toca soportar para disfrazarse.
9.Porque lloran a todas horas (ya podrían poner a alguien que se riera).
10.Porque me jode tener que ver sus fotos en los escaparates.
11.Porque no vivimos en EEUU y esto no es la fiesta del baile de final de curso.
12.Porque ¿qué sentido tendría que fuera antimonàrquica y luego quisiera que hubiera reinas en las fiestas?

Fdo: Laurita, intentando recuperar el sentido cómico del blog.

  Podría empezar este primer post hablando de cosas tontas y poco serias, pero no va a ser el caso. De todas formas intentaré que no me deje la frustración el buen humor de lado, que nunca está de más.
  Cuando llegué a Alemania descubrí una de las cosas más importantes de toda mi carrera, tal y como sabía que iba a suceder: conocí al profesor que marcará el futuro de mi vida artística y probablemente mi forma de entender el mundo. Durante mucho tiempo estuve tratando con profesores pedantes o incompetentes y eso me había frustrado, y no sé si fue el estar en otro país o el conocer a una persona distinta. El caso es que este hombre, al que llamaremos P, me enseñó que para ser un artista fantástico no tienes que mirar fuera sino dentro, que no tienes que intentar aspirar a ser el mejor sino a sacar lo mejor de tí. Puede parecer simple pero, aunque mucha gente lo conoce, poca lo aplica después, o al menos que yo lo vea. O quizás es que yo soy gilipollas y me cuesta comprender las cosas el doble (NOTA: al respecto de esta teoría, tres o cuatro profesores de mi vida os dirían que soy un poco retrasada y que mis tests nunca decían lo contrario).
  Cuando volví a España me dí cuenta de porqué en todos estos años yo no había sacado de mí nada de mi lado artístico: demasiada crítica, demasiada competitividad y muy poca comprensión. No sé porqué en Alemania nunca conocí un alumno o alumna que criticara al resto, ni el trabajo de nadie ni echara por el suelo las pretensiones artísticas de obras no tradicionales. El caso es que al volver a España sí lo vi y lo oí, y entonces recordé todo aquello que había odiado y razón por la que me había querido ir.
  Quizás está todo en mi cerebro y quizás la gente no es así y solo es que yo así lo recibo porque soy una desequilibrada mental, pero el cambio fue bastante bestial. Cuando vas al extranjero, conoces a gente que te dice: “Si a ti te gusta, que digan misa” y ot@s que comentan “claro que puede ser válido” cuando otra gente te dice que no. El relativismo es algo que comprendes (que no aprendes) en un determinado momento, y yo he tenido que irme muy lejos para comprender algo que es bastante simple.
  Desde entonces he decidido que lo que para mí sea bueno, lo será, y que me da igual quien diga lo contrario. Que todo es relativo, y más que nada en el arte. Y, sobre todo, que todo es arte, que el arte es la expresión del  yo interior, y no es por tanto criticable desde ese punto de vista…Lo demás, prejuicios.
  Y desde entonces, hago lo que me da la gana.